Хью Один Оден, поэт, красавец, комсомолец, писал о религии, агапэ, Исландии и гражданской войне в Испании, налаживал со всеми друзьями отношения гомосексуального характера, имел "особый талант к дружбе", занимался благотворительностью и "очень огорчался, когда они (пожертовования) становились общеизвестными". О своих совместных с кем-либо проектах говорил так: «сотрудничество принесло мне больше эротической радости … чем любые сексуальные отношения, которые у меня были". Своими предками считал исландцев, увлекался исландскими легендами и древнескандинавскими сагами.
Чего-то я даже уже не удивлена такому набору прекрасного в случайно найденном человеке. Принцип упавшей с полки книги, ага.
О, господи, а ведь я его уже знала
Вытерли сопли, вернулись к хорошему. Хочу прочитать его Исландский дневник, вот! А его, заррраза, кажется, не перевели.
Утащила себе сборник его стихов и фильм про Иршвуда, нужно посмотреть.
А вот такой чудный у него сайтик: www.europort.narod.ru/
Поцитирую наугад. Какой у него тяжеловесный несколько стиль - "мой любимый цвет, мой любимый размер".
На страданья у них был наметанный глаз.
Старые мастера, как точно они замечали,
Где у человека болит, как это в нас,
Когда кто-то ест, отворяет окно или бродит в печали,
Как рядом со старцами, которые почтительно ждут
Божественного рождения, всегда есть дети,
Которые ничего не ждут, а строгают коньками пруд
У самой опушки, —
художники эти
Знали — страшные муки идут своим чередом
В каком-нибудь закоулке, а рядом
Собаки ведут свою собачью жизнь, повсюду содом,
А лошадь истязателя спокойно трется о дерево задом.
В «Икаре» Брейгеля, в гибельный миг,
Все равнодушны, пахарь — словно незрячий:
Наверно, он слышал всплеск и отчаянный крик,
Но для него это не было смертельною неудачей, —
Под солнцем белели ноги, уходя в зеленое лоно
Воды, а изящный корабль, с которого не могли
Не видеть, как мальчик падает с небосклона,
Был занят плаваньем, все дальше уплывал от земли…
И еще.
Даже нет смысла долдонить понятное и ежу,
ибо люблю тебя больше, чем смогу объяснить.
Если б я мог рассказать, чем дорожу.
Ветры дуют оттуда, где возникают, куда ухожу.
По какой причине листве предназначено гнить?
Время ничего не расскажет, но я расскажу.
Чего-то я даже уже не удивлена такому набору прекрасного в случайно найденном человеке. Принцип упавшей с полки книги, ага.
О, господи, а ведь я его уже знала
Вытерли сопли, вернулись к хорошему. Хочу прочитать его Исландский дневник, вот! А его, заррраза, кажется, не перевели.
Утащила себе сборник его стихов и фильм про Иршвуда, нужно посмотреть.
А вот такой чудный у него сайтик: www.europort.narod.ru/
Поцитирую наугад. Какой у него тяжеловесный несколько стиль - "мой любимый цвет, мой любимый размер".
На страданья у них был наметанный глаз.
Старые мастера, как точно они замечали,
Где у человека болит, как это в нас,
Когда кто-то ест, отворяет окно или бродит в печали,
Как рядом со старцами, которые почтительно ждут
Божественного рождения, всегда есть дети,
Которые ничего не ждут, а строгают коньками пруд
У самой опушки, —
художники эти
Знали — страшные муки идут своим чередом
В каком-нибудь закоулке, а рядом
Собаки ведут свою собачью жизнь, повсюду содом,
А лошадь истязателя спокойно трется о дерево задом.
В «Икаре» Брейгеля, в гибельный миг,
Все равнодушны, пахарь — словно незрячий:
Наверно, он слышал всплеск и отчаянный крик,
Но для него это не было смертельною неудачей, —
Под солнцем белели ноги, уходя в зеленое лоно
Воды, а изящный корабль, с которого не могли
Не видеть, как мальчик падает с небосклона,
Был занят плаваньем, все дальше уплывал от земли…
И еще.
Даже нет смысла долдонить понятное и ежу,
ибо люблю тебя больше, чем смогу объяснить.
Если б я мог рассказать, чем дорожу.
Ветры дуют оттуда, где возникают, куда ухожу.
По какой причине листве предназначено гнить?
Время ничего не расскажет, но я расскажу.