Я читаю Ведьмака. Читаю его вдумчиво, обстоятельно и, несмотря на это, очень быстро - четыре книжки за неделю с перерывами на курсач и поучиться.
Наверное, прочти я его лет на пять раньше, он бы мне понравился. Сейчас - не прет.
Ни супер-пупер героический ведьмак, огребающий по маковке в каждом втором бою в угоду реальности, а в угоду сюжета - выживающий, ни картонно-недостоверный Лютик, упорно лезущий с ведьмаком в пекло, размахивая петушиным пером, ни расфуфыренный чародейки, воюющие (о, мой Бог), исключительно в декольте и брюлликах, ни даже воинственные девочки, спящие в обнимку, которым еще в прошлом году я бы люто завидовала.
Но... "нет, ничего не дергается внутри". Не хочется примыкать к героическим "белкам" в лесах, не хочется узнавать, кто же спасет мир, и куда денется Цири. Просто поздно. И даже появившаяся Мильва не вызывает ничего, кроме легкой ностальгической грусти.
Да... было. Вот он, претекст, вот они, наши с сестрой баллады о Лютике и нильфгаардце, о черной крылатой смерти и чаше серебра, вот они, споры о меньшем зле. Как много может иногда вырости из топорно написанной книжки.
Так много, что хочется писать самой.